C'est triste. Mais c'est ainsi.
Tu aurais du m'avouer les erreurs que je commettais. L'emprise de la betise que je n'ai pas pu controler. Gouter au peché, enfreindre les lois du destin. Mais c'est quoi, au juste, l'amour ? La passion. La souffrance et les cris. Les cris de desespoir lancés vers la plaine sourde. Le doux liquide entraine avec lui la peinture appliquee a la va vite au saut du lit. Les vagues de sanglot emportent avec elles le mal infligé par ta vue.
La. Il faut la technique pour reussir. C'est un jeux de tactiques et de ruses. La malice.
La. Il faut donner du ton, il faut mettre du rythme. L'ambiance est reine. Le la.
La. Je suis pres de toi. Mais je suis trop loin. Je n'arrive pas a t'atteindre. Sois la.
La. Je suis las de t'attendre oh mon amour. Toi, ma souffrance, mon supplice.
Je n'ai pas la plume. Je n'ai pas les mots pour te dire. Mais un jour, crois moi. Ce jour, je t'ecrirai la plus meurtriere des histoires. Je t'inventerai le plus subtil des labyrinthes pour ne pas que tu te retrouves. Je serais Serial Killer. Ton sang sera mon eau. Le plus beau des cadavres. Je ferais de toi la chapelle Sixteen.